miércoles, 30 de octubre de 2013

Queridos compañeros:

Cerramos la organización de la decimoséptima prueba de la Liga de Orientación a Pie de la Comunidad de Madrid con la sensación de haber cumplido nuestro objetivo, de haber hecho bien la única cosa que rige el gobierno de nuestra estructura que no es otra, nada más y nada menos, que devolver a la Orientación lo que ésta nos da a nosotros. De eso está tejida nuestra indumentaria, en eso se inspira nuestra parafernalia: emociones, sensaciones, modos, acomodos, y maneras, puramente O. El principio general, la amabilidad (en el trato, en los trazados, en la disposición de las cosas, en la manera de explicarlas), o dicho de otro modo, intentemos que nuestros Compañeros disfruten tanto como disfrutaremos nosotros viéndoles disfrutar.

Gracias a todos por hacernos felices.

martes, 15 de octubre de 2013

CAMPEONATO DE ESPAÑA DE ROGAINE

El Pinar de Navaleno se hace infinito, se extiende a cada uno de tus pasos, tu carrera lo alimenta, el bosque se nutre de tu esfuerzo para agigantarse. Llegas a pensar que será imposible terminar. El tiempo transcurre en tu contra, el tiempo siempre transcurre en tu contra: Saturno devorando a sus hijos, el cronometro engullendo tus ánimos. Cuando la sangre sólo gotea camino de un alma ya cansada, el destino, ese que tú crees que es tu destino, empieza a realizarse, y tu luchas por sobreponerte a ese martillo pilón; pero la sangre ya no fluye, tampoco lo hacen los sueños, y mucho menos la discreción. A la vía del tren le han arrancado los raíles. Algo de glucosa, algo de energía, el vahído acaba y eso te permite dar dos míseros pasos más. Las correas que te unen a tu compañero se embrollan en la maleza que arrecia con el vértigo, o el miedo, o el recelo, o la sospecha de que le vas a perder, está a menos de dos metros de ti, pero ya casi no le puedes ver: vas a decepcionarle. Ojalá te quedara una brizna de coraje para pelear con tu destino (ese que tú crees que es tu destino). Una bocanada de aire, un halo de nada que, como casi dijo el poeta, es nada la muerte si va en tu montura; lo que queda parece perpetuo. Odias tu cuerpo, tus deseos, tus anhelos, tus dudas, y dudas de todo. Sólo te resistes a descansar cuando reparas en que estas sentado sobre tu tumba. Saturno empieza a apurar ya su festín cuando el viento empieza a rolar hacía el norte; Holanda ya se ve, si es que no es un espejismo la torre de la iglesia de san Esteban protomártir. El padecimiento no termina con la carrera pero empieza a atemperarse. Eso te permite aclarar la mirada por primera vez en puede que hayan sido años... y buscas a los tuyos.

Un par de horas después de acabar ya es oficial: has vencido a tu destino (ese que tu creías que era tu destino): Campeones de España de Maratón Rogaine Veteranos.

Dedicado a Goyo, sin él imposible, y a Alicia (por la parte que le toca), que son mis amigos; y a Elisa, a Enrique y a Jorge que son mi vida.


                               Una imagen vale más que mil palabras. Exhausto. 



miércoles, 9 de octubre de 2013

Yo, Bizcaia Saria.



El bosque en Legutio, un hayedo henchido de acebo, argoma, y zarza, y lluvía, resbala hacia las balsas de Urrunaga y Albina, precipitando el helecho, adornado de roble, de alerce, y de pino; en algún recodo fosco y enmarañado. La luz amoratada y suavemente perfumada de hongo. La niebla galantea con los corredores a la alborea pero claudica según se acerca el mediodía. La selva, no tan limpia como se pinta en el mapa, se enreda en los pies donde señorea el helechal; sus macizos más jóvenes impiden caminar erguido. El monte exhibe su dureza y los trazados, definitivamente largos, no la mitigan, su belleza sí; ¿vaya lo comido por lo servido?... Los fallos siempre que toca elegir ruta.

Los potes en general, el txacolí en particular, los champiñones, los pimientos de Guetaria, el foie fresco, el picadillo de txistorra, una Vitoría amable y desencadenada, los amigos, ... suman.

Mejores sensaciones que resultados, discretos pero amables, para terminar una temporada de Liga Española que se cierra antes de que llegue el invierno con los “viejos” rockeros (mal que le pese a la alcaldesa de Fuengirola) al frente.

Enhorabuena a todos los campeones (sean quienes sean a quienes haya que considerar como tales).