En el horizonte...

Tenía yo puesto el ojo en el Campeonato de Madrid de Larga Distancia como atractivísimo último objetivo de la temporada de competición de 2013. Como la idea primigenia era que la pugna se celebrara en La Berzosa andaba yo dando pábulo a la idea, quizá no tan descabellada a juzgar por lo acontecido este año en el ámbito capitalino en los planos más técnicos, que en tal foro podría yo hacerme hueco entre las alturas dentro, claro está, de la categoría de veteranos. La Berzosa, si mantienes la mente clara y el guapo de la concentración subido, te permite andar ligero de zapatillas y quizá sea en ese orden de condiciones (terreno técnico, terreno rápido) en el que más oportunidades tengo de sacar algo de provecho. A sabiendas de mi proverbial dificultad para mantener la concentración si el tiempo de la carrera se acerca a la hora, el hecho “distancia larga” lo anotaba en el apartado de cargas, pero sin considerarla lo suficientemente pesada como para impedir que me hiciera ilusiones.

No es que la haya perdido (la ilusión) cuando me he enterado que la carrera será en Moralzarzal pero en ese terreno, mucho más duro y también muy técnico, “esa cosa del pódium” sí que se me antoja poco menos que imposible.

Quedan menos de quince días para el (seguro y en cualquier caso) feliz acontecimiento. Los emplearé en afinar lo físico y afirmar lo anímico a ver si el mucho empeño me vale para poner un bonito punto y final a este cuent-o.

Queridos compañeros:

Cerramos la organización de la decimoséptima prueba de la Liga de Orientación a Pie de la Comunidad de Madrid con la sensación de haber cumplido nuestro objetivo, de haber hecho bien la única cosa que rige el gobierno de nuestra estructura que no es otra, nada más y nada menos, que devolver a la Orientación lo que ésta nos da a nosotros. De eso está tejida nuestra indumentaria, en eso se inspira nuestra parafernalia: emociones, sensaciones, modos, acomodos, y maneras, puramente O. El principio general, la amabilidad (en el trato, en los trazados, en la disposición de las cosas, en la manera de explicarlas), o dicho de otro modo, intentemos que nuestros Compañeros disfruten tanto como disfrutaremos nosotros viéndoles disfrutar.

Gracias a todos por hacernos felices.

CAMPEONATO DE ESPAÑA DE ROGAINE

El Pinar de Navaleno se hace infinito, se extiende a cada uno de tus pasos, tu carrera lo alimenta, el bosque se nutre de tu esfuerzo para agigantarse. Llegas a pensar que será imposible terminar. El tiempo transcurre en tu contra, el tiempo siempre transcurre en tu contra: Saturno devorando a sus hijos, el cronometro engullendo tus ánimos. Cuando la sangre sólo gotea camino de un alma ya cansada, el destino, ese que tú crees que es tu destino, empieza a realizarse, y tu luchas por sobreponerte a ese martillo pilón; pero la sangre ya no fluye, tampoco lo hacen los sueños, y mucho menos la discreción. A la vía del tren le han arrancado los raíles. Algo de glucosa, algo de energía, el vahído acaba y eso te permite dar dos míseros pasos más. Las correas que te unen a tu compañero se embrollan en la maleza que arrecia con el vértigo, o el miedo, o el recelo, o la sospecha de que le vas a perder, está a menos de dos metros de ti, pero ya casi no le puedes ver: vas a decepcionarle. Ojalá te quedara una brizna de coraje para pelear con tu destino (ese que tú crees que es tu destino). Una bocanada de aire, un halo de nada que, como casi dijo el poeta, es nada la muerte si va en tu montura; lo que queda parece perpetuo. Odias tu cuerpo, tus deseos, tus anhelos, tus dudas, y dudas de todo. Sólo te resistes a descansar cuando reparas en que estas sentado sobre tu tumba. Saturno empieza a apurar ya su festín cuando el viento empieza a rolar hacía el norte; Holanda ya se ve, si es que no es un espejismo la torre de la iglesia de san Esteban protomártir. El padecimiento no termina con la carrera pero empieza a atemperarse. Eso te permite aclarar la mirada por primera vez en puede que hayan sido años... y buscas a los tuyos.

Un par de horas después de acabar ya es oficial: has vencido a tu destino (ese que tu creías que era tu destino): Campeones de España de Maratón Rogaine Veteranos.

Dedicado a Goyo, sin él imposible, y a Alicia (por la parte que le toca), que son mis amigos; y a Elisa, a Enrique y a Jorge que son mi vida.

                               Una imagen vale más que mil palabras. Exhausto. 

Yo, Bizcaia Saria.

El bosque en Legutio, un hayedo henchido de acebo, argoma, y zarza, y lluvía, resbala hacia las balsas de Urrunaga y Albina, precipitando el helecho, adornado de roble, de alerce, y de pino; en algún recodo fosco y enmarañado. La luz amoratada y suavemente perfumada de hongo. La niebla galantea con los corredores a la alborea pero claudica según se acerca el mediodía. La selva, no tan limpia como se pinta en el mapa, se enreda en los pies donde señorea el helechal; sus macizos más jóvenes impiden caminar erguido. El monte exhibe su dureza y los trazados, definitivamente largos, no la mitigan, su belleza sí; ¿vaya lo comido por lo servido?... Los fallos siempre que toca elegir ruta.

Los potes en general, el txacolí en particular, los champiñones, los pimientos de Guetaria, el foie fresco, el picadillo de txistorra, una Vitoría amable y desencadenada, los amigos, ... suman.

Mejores sensaciones que resultados, discretos pero amables, para terminar una temporada de Liga Española que se cierra antes de que llegue el invierno con los “viejos” rockeros (mal que le pese a la alcaldesa de Fuengirola) al frente.

Enhorabuena a todos los campeones (sean quienes sean a quienes haya que considerar como tales). 

¿Casualidad?

Hay miles. De todos vosotros. Corriendo, en unas se intuye que corriendo rápido, en otras se intuye que corriendo despacio, andando, subiendo, bajando. De cerca, de lejos, de más lejos, panorámicas. De grupo, individuales, retratos, sólo de piernas, sólo de pies. Hay miles. De corredores del C.O.V., del Lorca, del C.O.C., de Sant Joan, por supuesto del COLIVENC y de mi querido COMCU; de corredores gallegos, asturianos, vascos, catalanes, madrileños, riojanos, getafenses... si los hay canarios, no me consta. De chicas, de chicos, de niños, de niñas, de ancianos, de ancianas, de adultos, de adultas, de algún perro, de cabras no pero sí, en cambio, de algún cabr..., (es broma, es broma). Son miles. De gente riendo, de alguno llorando, de gente contenta, de gente cansada, simplemente de gente; de “perdidos”, de “perdidas”. De la organización, de los jueces, de los corredores, del Sport-Ident, y de Protección Civil. Las hay del bosque, del campo, de sembrados, de cortados, de caminos, de taludes. De vencedores (las menos), y de vencidos (las más). Miles... miles. De la más guapa y el más guapo de la orientación española (os animo a votar). Está mi mujer, la tuya, la chica que te gusta, el chico al que amas (¿cuándo se lo vas a decir?), tus amigos, tus compañeros de club, su novia y su amante, tus hijos y los míos, también los de él, los padres de aquel y de éste; están fulano, mengano, zutano, y hasta el sursuncorda, está, en definitiva, todo titirimundi.

Hay miles de fotos de la carrera de Arganda del Rey...

... Y no salgo en ninguna.

Se vende

ALMA en magnífico estado de conservación, de tesitura pacífica y animosa; más dócil que desabrida que a veces también lo es; creo que juvenil pero aquietada; razonablemente asesada; convenientemente “desparasitada” de prejuicios radicales; con más de un punto canalla, algo gamberra, nunca impertinente; cariñosa, simpática, borrachina. No sé sabe si más cerca del paraíso o del infierno porque a estas alturas no tiene muy claro dónde ubicar cada uno de ellos. En todo caso dócil, no servil. Se vende a cambio de la eterna juventud que a estos efectos fijaremos en 23 años o en su defecto de la posibilidad de correr orientación hasta que el cielo se desplome sobre nuestras cabezas.

Abstenerse profesionales.

Razón: Aquí.

Una cosa es buscar y otra localizar

Tres meses en veinte líneas.

Dos infecciones de garganta, una par de fiestones (aquellas íntimamente relacionadas con estos, mucho me temo); lo que iban a ser quince días de parón pasan a ser treinta; la ciática, la maldita ciática; un mal gesto jugando al paddle; doce días de playa; dos litros de cerveza ... al día; once días en Hungría; mil miligramos de paracetamol y seiscientos de ibuprofeno; sólo gracias a los fármacos, dos días de carreras en Veszprem; sólo una rozadura en el talón pero la madre de todas las rozaduras; un host-ón; un buen rato grogui; dos puntos; una costilla rota; ni se sabe la de moratones; un montón de dolores; seis semanas parado según el pronóstico médico; algo de miedo; otros nueve días de playa; cuatro paellas; dos películas en el cine de verano; algún que otro polvete; cinco días después del accidente ya voy tirando (despacio y en la playa pero voy tirando); no todos los entrenamientos que hubiera necesitado; cuatro días en mujer y deporte; trescientos treinta y cinco días hasta las próximas vacaciones; ocho días en el Cerro de los Ángeles; diez cuestas; cincuenta kilómetros; veinte series; ni un pu-o euro en la lotería primitiva; otros tres días en Cuenca (Hoz Somera, ¡¡¡una pol-a somera!!!!); una almendra amarga; y, flipo, ¡¡¡¡¡¡una victoria!!!!!, tres semanas después de aquella costilla rota.

Mil millones de gracias por su apoyo “logístico” y sobre todo por su siempre cariñoso respaldo moral, a las familias Barcia-Belinchón (cuánto os quiero a todos, chicos), De Miguel-Armisen (mis queridos anfitriones), Prieto-Del Campo, y Minguez-Saoner; sin ellos cerca, este verano hubiera tenido mucho de invierno. Quedo en deuda con todos vosotros (aunque espero que no la consideréis muy alta que ya sabéis que trabajo en el sector inmobiliario... ;-)

Dedicado a Alvaro Prieto y a Competencia de Runoway. Al primero por animarme a escribir, al segundo por inspirarme al hacerlo.